Água viva.

Eu sabia onde estava a água e, mesmo assim, escolhi voltar para o deserto.

Este é o começo mais honesto que posso oferecer.

Porque houve momentos na minha vida em que experimentei a presença de Deus de forma tão profunda que, por uma vez, não senti que precisava de mais nada.

E, de alguma forma, depois de experimentar isso, ainda fui procurar noutro lugar.

Há uma conversa em João 4 à qual sempre volto.

Jesus está sentado junto ao poço de Jacob quando uma mulher samaritana chega para tirar água. Pede-lhe de beber e depois fala-lhe de algo a que chama água viva.

A água que ela veio buscar vai deixá-la novamente com sede. Mas a água que ele dá torna-se uma fonte dentro dela, a jorrar para a vida eterna.

Ela chegou ao poço com uma necessidade que sabe explicar.

Jesus oferece-se para suprir uma necessidade muito mais profunda.

E pergunto-me quantas vezes percebemos que falta alguma coisa sem compreender o que realmente nos falta.

Sentimos um vazio, então procuramos alguma coisa.

Algo para comprar. Algo para alcançar. Algo para experimentar. Algo que alivie, por algum tempo, o peso de sermos nós próprios.

Álcool. Drogas. Sexo. Dinheiro. Roupa de marca. Um carro mais rápido. Uma casa maior.

Coisas diferentes, com a mesma promessa.

“Talvez ISTO seja finalmente suficiente.”

E às vezes, por um momento, parece ser.

Então a sensação passa.

E sentimos sede outra vez.

Quantas vezes pode isto acontecer antes de deixarmos de perguntar onde encontrar mais e começarmos a questionar o que estamos a beber?

Quando tinha uns dezassete anos, na altura em que comecei a procurar Deus, tive um sonho.

Estava num deserto e sentia uma sede imensa.

Depois vi uma garrafa de vidro com água. Era como se tivesse vindo do céu. Uma luz vinda do alto incidia sobre ela.

Lembro-me de beber aquela água e de sentir uma satisfação avassaladora.

Não sei muito bem explicar além disso.

Não me vinha logo à cabeça aquilo de que precisaria a seguir. Não procurava algo mais. Não sentia que ainda faltasse alguma coisa.

Estava satisfeito.

Acredito que Deus estava a usar aquele sonho para me mostrar algo sobre ele.

Que, por trás de tudo o que eu achava que queria, havia uma sede que só ele podia saciar.

E adorava poder dizer-te que compreendi a mensagem e nunca mais precisei de aprender essa lição.

Mas seria mentira.

Desde então, houve alturas em que me afastei da minha caminhada com Deus. Alturas em que tentei encontrar satisfação em praticamente qualquer outra área da vida que possas imaginar.

E não escrevo isto como alguém que nunca sentiu prazer nessas coisas.

Às vezes, eu sentia.

Foi uma das razões pelas quais continuei a voltar.

Mas desfrutar de algo por um momento e encontrar satisfação nisso são duas coisas muito diferentes.

A noite acaba. A euforia passa. Aquilo que estavas desesperado por comprar torna-se algo em que mal reparas.

E, por fim, estás novamente sozinho contigo próprio.

Aquilo que estavas a tentar não sentir continua lá.

Às vezes, parece ainda mais intenso.

Já tive momentos assim. Momentos em que percebi que tudo o que realmente tinha feito era adiar o vazio.

Tinha dado a mim próprio algo para sentir sem encontrar nada que me pudesse sustentar.

E o mais difícil era saber que, com Deus, eu tinha experimentado algo diferente.

Procurava água enquanto ainda me lembrava de como era beber.

Em Jeremias 2:13, Deus descreve o seu povo a abandoná-lo, a ele, a fonte de águas vivas, e a fazer cisternas rachadas que não conseguem reter água.

Pensa nisso.

Deixam a fonte e começam a construir substitutos.

Trabalham. Cavam. Recolhem.

Mas o que construíram não consegue guardar aquilo de que precisam.

Esta imagem faz muito sentido para mim.

Porque quanto esforço fazemos para obter coisas que acreditamos que finalmente nos vão preencher?

E então, quando a sensação desaparece, presumimos que simplesmente precisamos de mais.

Mais dinheiro. Mais prazer. Mais sucesso. Mais daquilo que por um instante nos fez esquecer que estávamos vazios.

Raramente questionamos o recipiente.

Só continuamos a tentar enchê-lo.

Penso num brinquedo que tinha quando era bebé.

Era uma daquelas caixas com buracos de formas diferentes. Um quadrado de madeira passa pelo buraco quadrado. Um triângulo passa pelo buraco triangular. Um círculo passa pelo buraco redondo.

Estás a ver a ideia.

Há um vídeo meu a tentar repetidamente enfiar o quadrado no círculo.

Não encaixava.

Então tentava outra vez.

Continuava sem encaixar.

E, ao rever aquilo, uma parte de mim pensa: “Bolas. Eu era um miúdo burro.”

Mas quanto da minha vida adulta passei a fazer EXATAMENTE a mesma coisa?

A tentar preencher algo espiritual com algo material.

A ficar frustrado quando não funciona.

E depois a tentar outra vez, com mais força.

Uma versão mais cara. Uma experiência mais entusiasmante. Algo mais forte. Algo maior.

Como se o quadrado acabasse por encaixar se eu o empurrasse com determinação suficiente.

Mas o problema nunca foi precisar de um quadrado maior.

Era estar a tentar preencher um espaço com algo que nunca tinha sido feito para encaixar ali.

É isso que quero dizer quando falo de um vazio espiritual.

Precisamos de Deus, mas continuamos a tentar satisfazer essa necessidade com tudo, menos com ele.

Depois perguntamo-nos porque é que nada parece satisfazer essa necessidade.

Um bom carro pode dar prazer. O dinheiro pode facilitar a vida. Não há nada de errado em apreciar algo bonito ou trabalhar para alcançar algo com significado.

Mas como poderia um bem material dar-me a vida daquele que me criou?

Como poderia ter mais do mundo tornar-se a mesma coisa que conhecer Deus?

E, mesmo assim, sem necessariamente dizer dessa forma, é isso que muitas vezes estamos a pedir.

“Quando ganhar esta quantia, vou ser feliz.”

Depois ganhamo-la.

“Quando finalmente tiver aquilo, vou estar satisfeito.”

Depois temo-lo.

E, de alguma forma, a meta volta a afastar-se.

O que antes parecia ser tudo torna-se banal. O que antes parecia fora do alcance torna-se o lugar onde estamos, enquanto desejamos estar noutro sítio.

Em que momento questionamos a promessa?

Porque, se ter mais bastasse para nos satisfazer, certamente chegaria um momento em que mais passaria a ser suficiente.

Então, o que é a água viva que Jesus oferece?

Em João 7, Jesus convida quem tem sede a vir até ele e a beber. João explica que ele está a falar do Espírito Santo.

Isso é importante.

Porque Jesus oferece algo muito mais profundo do que uma sensação melhor ou uma perspetiva mais positiva.

Ele oferece a presença de Deus dentro de nós.

Por meio de Cristo, recebemos perdão, somos levados à comunhão com Deus e recebemos o seu Espírito.

Aquele que fomos criados para conhecer vem habitar dentro de nós.

Pensa nisso por um momento.

Passamos a vida a sair pelo mundo, a juntar coisas que esperamos que nos deem vida.

E Jesus fala de uma fonte DENTRO de nós.

A fonte vem habitar na pessoa que tem sede.

É isso que me comove em tudo isto.

Deus sabe o quanto nos afastámos. Sabe o que procurámos. Sabe a diferença entre a pessoa que apresentamos aos outros e quem somos quando não está ninguém por perto.

E, mesmo assim, convida-nos a vir.

A água viva é uma dádiva.

Não chegas ao poço com uma vida suficientemente impressionante para a comprar.

Chegas com sede.

Isso desperta em mim uma profunda humildade.

Porque há algo em nós que quer levar uma explicação a Deus. Algo que faça o nosso afastamento parecer mais compreensível. Algo que nos faça sentir menos expostos.

Mas não preciso de o convencer de que tinha menos sede do que realmente tinha.

Preciso de beber.

Às vezes, a oração mais honesta que posso fazer é simplesmente: “Deus, voltei a procurar em todo o lado. E estou cansado.”

Cansado de querer coisas que não me podem dar o que lhes peço.

Cansado de me sentir cheio por um instante e, de alguma forma, acabar vazio.

Cansado de saber onde se encontra a vida e, mesmo assim, de me convencer a procurar noutro lugar.

E, quando volto para Deus, algo em mim encontra descanso.

Não quero dizer que todas as dificuldades desaparecem.

Ainda sinto dor. Ainda tenho perguntas. Ainda há dias em que orar é difícil e as minhas emoções não acompanham imediatamente aquilo em que acredito.

Mas, no fundo de tudo isso, tenho um lugar a que pertenço.

Posso apresentar-me diante de Deus sem precisar de o impressionar. Posso ser honesto sobre aquilo de que tenho vergonha. Posso estar com ele sem ter nada particularmente impressionante para dizer.

Há uma espécie de descanso em sermos plenamente conhecidos e, ainda assim, convidados a chegar mais perto.

E, quanto mais vivo perto dele, menos sinto aquela urgência de ter as coisas sem as quais antes achava que não conseguiria viver.

Posso desfrutar de algo sem lhe pedir que me dê uma identidade.

Posso querer alguma coisa sem acreditar que a minha vida inteira está incompleta até a ter.

Posso sentir algo doloroso sem precisar de fugir imediatamente.

É dessa satisfação que estou a falar.

Uma vida tão profundamente enraizada em Deus que nem todos os desejos passageiros tenham de ditar o caminho a seguir.

Mas isto também significa aprender a confiar nele quanto à forma como vivo.

Às vezes, queremos a paz de Deus enquanto resistimos ao que ele nos diz.

“Porque é que devia abdicar disso?”

“Porque é que a Bíblia diz que devo viver assim?”

“Eu é que sei o que me vai fazer feliz.”

Recentemente, levei o meu carro a um mecânico.

Percebo um pouco de carros, mas não sou mecânico. Quando ele explicou o que precisava de ser reparado, confiei no seu conhecimento porque conhecia o carro melhor do que eu.

E Deus conhece-nos mais profundamente do que qualquer mecânico conhece um carro.

Ele CRIOU-NOS.

Sabe o que nos dá vida. Sabe o que nos prejudica. Compreende as necessidades por trás de desejos que mal conseguimos compreender.

Então, porque é que estou tão convencido de que sei melhor do que aquele que me criou o que me pode satisfazer?

Sobretudo quando as minhas próprias ideias tantas vezes me deixaram com sede.

Estou a aprender a olhar para a obediência através dessa pergunta.

As instruções de Deus vêm daquele que sabe para que fomos criados.

Às vezes, segui-lo significa abdicar de algo que ainda quero. Às vezes, significa confiar nele antes de compreender porquê.

Mas o desejo, por si só, não me pode dizer se algo me vai dar vida.

Já quis demasiadas coisas que me deixaram vazio para continuar a fingir que o desejo me pode dizer isso.

E há outra coisa no Evangelho de João que não consigo ler sem fazer uma pausa.

Na cruz, Jesus diz: “Tenho sede.”

Aquele que oferece água viva conhece a sede no próprio corpo.

Penso nisso.

Deus entrou no mundo das pessoas que está a convidar para casa.

Ele conhece o cansaço. Conhece o sofrimento. Em Cristo, carrega o nosso pecado e atravessa a morte para nos levar à vida com ele.

O seu convite chega até nós através de um amor que lhe custou algo.

E não quero ficar tão habituado a ouvir que Deus me ama que deixe de sentir o peso disso.

A água é oferecida de graça.

Isso não significa que tenha sido barata.

Depois de tudo o que procurei, de tudo o que confundi com satisfação e de cada vez que me afastei, descubro que o seu convite continua lá.

Vem.

Bebe.

Há algo nisso que me desarma por inteiro.

Porque sei como me posso cansar facilmente de aprender a mesma lição.

Ainda assim, Deus não se cansou de me chamar de volta a si.

No fim da conversa em João 4, a mulher deixa o seu cântaro e vai à cidade falar às pessoas sobre Jesus.

Ela veio buscar alguma coisa.

Vai-se embora depois de ter encontrado alguém.

E é até aí que quero que este pensamento nos leve.

Ao Deus de quem podemos passar a vida inteira a ouvir falar enquanto continuamos a procurar vida em todos os outros lugares.

Não quero passar o resto da minha vida a descrever água viva enquanto morro de sede ao lado do poço.

Quero beber.

- Adam