Água viva.

Eu sabia onde estava a água e, mesmo assim, escolhi voltar para o deserto.

Esse é o começo mais honesto que posso oferecer.

Porque houve momentos na minha vida em que experimentei a presença de Deus de forma tão profunda que, pelo menos naquele momento, não senti que precisava de mais nada.

E, de alguma forma, depois de experimentar isso, ainda fui procurar em outro lugar.

Há uma conversa em João 4 à qual sempre volto.

Jesus está sentado junto ao poço de Jacó quando uma mulher samaritana chega para tirar água. Ele lhe pede um pouco de água e depois fala sobre algo que chama de água viva.

A água que ela veio buscar vai deixá-la com sede outra vez. Mas a água que ele dá se torna uma fonte dentro dela, fluindo para a vida eterna.

Ela chegou ao poço com uma necessidade que sabe explicar.

Jesus se oferece para suprir uma necessidade muito mais profunda.

E eu me pergunto quantas vezes percebemos que falta alguma coisa sem entender o que realmente está faltando.

Sentimos um vazio, então procuramos alguma coisa.

Algo para comprar. Algo para conquistar. Algo para experimentar. Algo para aliviar, por um tempo, o peso de sermos nós mesmos.

Álcool. Drogas. Sexo. Dinheiro. Roupas de grife. Um carro mais rápido. Uma casa maior.

Coisas diferentes, trazendo a mesma promessa.

“Talvez ISSO finalmente seja suficiente.”

E às vezes, por um momento, parece ser.

Então a sensação passa.

E sentimos sede outra vez.

Quantas vezes isso precisa acontecer até pararmos de perguntar onde encontrar mais e começarmos a questionar o que estamos bebendo?

Quando eu tinha uns dezessete anos, na época em que comecei a buscar a Deus, tive um sonho.

Eu estava num deserto e sentia uma sede imensa.

Então vi uma garrafa de vidro com água. Era como se ela tivesse vindo do céu. Uma luz do alto brilhava sobre ela.

Lembro de beber aquela água e sentir uma satisfação avassaladora.

Não sei muito bem explicar além disso.

Não fiquei pensando no que precisaria depois. Não buscava nada a mais. Não sentia que ainda faltava alguma coisa.

Eu estava satisfeito.

Acredito que Deus estava usando aquele sonho para me mostrar algo sobre ele.

Que, por trás de tudo o que eu achava que queria, havia uma sede que só ele podia saciar.

E eu adoraria dizer que entendi o recado e nunca mais precisei aprender essa lição.

Mas seria mentira.

Desde então, houve momentos em que me afastei da minha caminhada com Deus. Momentos em que tentei encontrar satisfação em praticamente qualquer outra área da vida que você possa imaginar.

E não escrevo isso como alguém que nunca sentiu prazer nessas coisas.

Às vezes, eu sentia.

Esse foi um dos motivos que me fizeram continuar voltando.

Mas sentir prazer em algo por um momento e encontrar satisfação naquilo são duas coisas muito diferentes.

A noite acaba. A empolgação passa. Aquilo que você estava desesperado para comprar vira algo em que mal repara.

E, no fim, você fica sozinho consigo mesmo outra vez.

Aquilo que você estava tentando não sentir continua ali.

Às vezes, parece ainda mais intenso.

Já tive momentos assim. Momentos em que percebi que tudo o que eu realmente tinha feito era adiar o vazio.

Eu tinha me dado algo para sentir sem encontrar nada que pudesse me sustentar.

E o mais difícil era saber que, com Deus, eu tinha experimentado algo diferente.

Eu procurava água enquanto ainda lembrava como era beber.

Em Jeremias 2:13, Deus descreve seu povo abandonando a ele, a fonte de águas vivas, e construindo cisternas rachadas que não conseguem reter água.

Pense nisso.

Eles deixam a fonte e começam a construir substitutos.

Trabalham. Cavam. Recolhem.

Mas o que construíram não consegue guardar aquilo de que precisam.

Essa imagem faz muito sentido para mim.

Porque quanto esforço colocamos em conseguir coisas que acreditamos que finalmente vão nos preencher?

E então, quando a sensação desaparece, presumimos que simplesmente precisamos de mais.

Mais dinheiro. Mais prazer. Mais sucesso. Mais daquilo que por um instante nos fez esquecer que estávamos vazios.

Raramente questionamos o recipiente.

Só continuamos tentando enchê-lo.

Penso num brinquedo que eu tinha quando era bebê.

Era uma daquelas caixas com buracos de formatos diferentes. Um quadrado de madeira entra no buraco quadrado. Um triângulo entra no buraco triangular. Um círculo entra no buraco redondo.

Você entendeu.

Existe um vídeo meu tentando, repetidas vezes, enfiar o quadrado no círculo.

Não entrava.

Então eu tentava de novo.

Continuava sem entrar.

E, ao rever aquilo, uma parte de mim pensa: “Nossa. Eu era uma criança burra.”

Mas quanto da minha vida adulta passei fazendo EXATAMENTE a mesma coisa?

Tentando preencher algo espiritual com algo material.

Ficando frustrado quando não funciona.

E tentando de novo, com mais força.

Uma versão mais cara. Uma experiência mais empolgante. Algo mais forte. Algo maior.

Como se o quadrado fosse acabar entrando se eu empurrasse com determinação suficiente.

Mas o problema nunca foi precisar de um quadrado maior.

Era tentar preencher um espaço com algo que nunca foi feito para caber ali.

É isso que quero dizer quando falo de um vazio espiritual.

Precisamos de Deus, mas continuamos tentando suprir essa necessidade com tudo, menos com ele.

Depois nos perguntamos por que nada parece suprir essa necessidade.

Um carro bom pode dar prazer. O dinheiro pode facilitar a vida. Não há nada de errado em apreciar algo bonito ou trabalhar por algo significativo.

Mas como um bem material poderia me dar a vida daquele que me criou?

Como ter mais do mundo poderia se tornar a mesma coisa que conhecer a Deus?

E, mesmo assim, sem necessariamente dizer dessa forma, é isso que muitas vezes estamos pedindo.

“Quando eu ganhar tanto, vou ser feliz.”

Então ganhamos.

“Quando eu finalmente tiver aquilo, vou estar satisfeito.”

Então temos.

E, de alguma forma, a linha de chegada se afasta outra vez.

O que antes parecia ser tudo se torna comum. O que antes parecia fora do alcance se torna o lugar onde estamos, desejando estar em outro lugar.

Em que momento questionamos a promessa?

Porque, se ter mais fosse suficiente para nos satisfazer, certamente chegaria um momento em que mais se tornaria suficiente.

Então, o que é a água viva que Jesus oferece?

Em João 7, Jesus convida quem tem sede a vir até ele e beber. João explica que ele está falando do Espírito Santo.

Isso importa.

Porque Jesus oferece algo muito mais profundo que uma sensação melhor ou uma perspectiva mais positiva.

Ele oferece a presença de Deus dentro de nós.

Por meio de Cristo, recebemos perdão, somos levados à comunhão com Deus e recebemos o seu Espírito.

Aquele que fomos criados para conhecer vem habitar dentro de nós.

Pense nisso por um instante.

Passamos a vida saindo pelo mundo, juntando coisas que esperamos que nos deem vida.

E Jesus fala de uma fonte DENTRO de nós.

A fonte vem morar na pessoa que tem sede.

É isso que me comove nessa história.

Deus sabe o quanto nos afastamos. Sabe o que buscamos. Sabe a diferença entre a pessoa que apresentamos aos outros e quem somos quando não há ninguém por perto.

E, mesmo assim, nos convida a vir.

A água viva é um presente.

Você não chega ao poço com uma vida impressionante o bastante para comprá-la.

Você chega com sede.

Isso desperta em mim uma profunda humildade.

Porque há algo em nós que quer levar uma explicação a Deus. Algo que faça nosso afastamento parecer mais compreensível. Algo que nos faça sentir menos expostos.

Mas não preciso convencê-lo de que minha sede era menor do que realmente era.

Eu preciso beber.

Às vezes, a oração mais honesta que posso fazer é simplesmente: “Deus, voltei a procurar em todo lugar. E estou cansado.”

Cansado de querer coisas que não podem me dar o que peço a elas.

Cansado de me sentir cheio por um instante e, de alguma forma, acabar vazio.

Cansado de saber onde a vida está e, mesmo assim, me convencer a procurar em outro lugar.

E, quando volto para Deus, algo em mim encontra descanso.

Não quero dizer que todas as dificuldades desaparecem.

Ainda sinto dor. Ainda tenho perguntas. Ainda há dias em que orar é difícil e minhas emoções não acompanham imediatamente aquilo em que acredito.

Mas, no fundo de tudo isso, tenho um lugar ao qual pertenço.

Posso me apresentar diante de Deus sem precisar impressioná-lo. Posso ser honesto sobre as coisas de que tenho vergonha. Posso estar com ele sem ter nada particularmente impressionante para dizer.

Há um tipo de descanso em ser plenamente conhecido e, mesmo assim, ser convidado para mais perto.

E, quanto mais vivo perto dele, menos sinto aquela urgência de ter as coisas sem as quais antes achava que não conseguiria viver.

Posso desfrutar de algo sem pedir que aquilo me dê uma identidade.

Posso querer alguma coisa sem acreditar que minha vida inteira está incompleta até consegui-la.

Posso sentir algo doloroso sem precisar fugir imediatamente.

É dessa satisfação que estou falando.

Uma vida tão profundamente enraizada em Deus que nem todo desejo passageiro precisa ditar o caminho a seguir.

Mas isso também significa aprender a confiar a ele a maneira como vivo.

Às vezes, queremos a paz de Deus enquanto resistimos ao que ele nos diz.

“Por que eu deveria abrir mão disso?”

“Por que a Bíblia diz que devo viver assim?”

“É claro que eu sei o que vai me fazer feliz.”

Recentemente, levei meu carro a um mecânico.

Entendo um pouco de carros, mas não sou mecânico. Quando ele explicou o que precisava de conserto, confiei no conhecimento dele porque ele conhecia o carro melhor do que eu.

E Deus nos conhece mais profundamente do que qualquer mecânico conhece um carro.

Ele nos CRIOU.

Sabe o que nos dá vida. Sabe o que nos prejudica. Entende as necessidades por trás de desejos que mal conseguimos compreender.

Então, por que estou tão convencido de que sei melhor do que aquele que me criou o que pode me satisfazer?

Principalmente quando minhas próprias ideias tantas vezes me deixaram com sede.

Estou aprendendo a enxergar a obediência a partir dessa pergunta.

As instruções de Deus vêm daquele que sabe para que fomos criados.

Às vezes, segui-lo significa abrir mão de algo que ainda quero. Às vezes, significa confiar nele antes de entender o porquê.

Mas o desejo, sozinho, não pode me dizer se algo vai me dar vida.

Já quis coisas demais que me deixaram vazio para continuar fingindo que o desejo sabe me dizer isso.

E há outra coisa no Evangelho de João que não consigo ler sem fazer uma pausa.

Na cruz, Jesus diz: “Tenho sede.”

Aquele que oferece água viva conhece a sede no próprio corpo.

Eu penso nisso.

Deus entrou no mundo das pessoas que está convidando para casa.

Ele conhece o cansaço. Conhece o sofrimento. Em Cristo, carrega nosso pecado e atravessa a morte para nos levar à vida com ele.

Seu convite chega até nós por meio de um amor que lhe custou algo.

E não quero ficar tão acostumado a ouvir que Deus me ama a ponto de deixar de sentir o peso disso.

A água é oferecida de graça.

Isso não significa que tenha custado pouco.

Depois de tudo o que busquei, de tudo o que confundi com satisfação e de cada vez que me afastei, descubro que seu convite continua ali.

Venha.

Beba.

Há algo nisso que me desarma por inteiro.

Porque sei como posso me cansar facilmente de aprender a mesma lição.

Ainda assim, Deus não se cansou de me chamar de volta para ele.

No fim da conversa em João 4, a mulher deixa seu cântaro e vai à cidade falar às pessoas sobre Jesus.

Ela veio buscar alguma coisa.

Ela vai embora depois de encontrar alguém.

E é até aí que quero que este pensamento nos leve.

Ao Deus de quem podemos passar a vida inteira ouvindo falar enquanto continuamos procurando vida em todos os outros lugares.

Não quero passar o resto da minha descrevendo água viva enquanto morro de sede ao lado do poço.

Eu quero beber.

- Adam