Agua viva.

He sabido dónde está el agua y, aun así, he elegido volver al desierto.

Ese es el punto de partida más honesto que puedo ofrecer.

Porque ha habido momentos en mi vida en los que he experimentado la presencia de Dios tan profundamente que, por una vez, no sentía que necesitara nada más.

Y, de alguna manera, después de experimentar eso, seguí buscando en otra parte.

Hay una conversación en Juan 4 a la que vuelvo una y otra vez.

Jesús está sentado junto al pozo de Jacob cuando una mujer samaritana llega a sacar agua. Él le pide de beber y después le habla de algo que llama agua viva.

El agua que ella ha venido a recoger volverá a dejarla sedienta. Pero el agua que él da se convierte en un manantial dentro de ella, que brota para vida eterna.

Ella ha llegado al pozo con una necesidad que sabe explicar.

Jesús se ofrece a satisfacer una necesidad mucho más profunda.

Y me pregunto cuántas veces reconocemos que nos falta algo sin entender qué es lo que realmente nos falta.

Nos sentimos vacíos, así que buscamos algo.

Algo que comprar. Algo que conseguir. Algo que experimentar. Algo que alivie, por un rato, el peso de ser nosotros mismos.

Alcohol. Drogas. Sexo. Dinero. Ropa de marca. Un coche más rápido. Una casa más grande.

Cosas diferentes que llevan consigo la misma promesa.

«Quizá ESTO por fin sea suficiente».

Y a veces, por un momento, parece que lo es.

Entonces la sensación pasa.

Y volvemos a tener sed.

¿Cuántas veces puede ocurrir eso antes de dejar de preguntar dónde encontrar más y empezar a cuestionarnos qué estamos bebiendo?

Cuando tenía unos diecisiete años, en la época en que empecé a buscar a Dios, tuve un sueño.

Estaba en un desierto y tenía una sed tremenda.

Entonces vi una botella de cristal con agua. Era como si hubiera venido del cielo. Una luz brillaba sobre ella desde lo alto.

Recuerdo beber y sentir una satisfacción abrumadora.

No sé muy bien cómo explicarlo más allá de eso.

No me ponía a pensar enseguida en lo que necesitaría después. No buscaba nada más. No sentía que siguiera faltando algo.

Estaba satisfecho.

Creo que Dios estaba usando aquel sueño para mostrarme algo sobre él.

Que, debajo de todo lo que yo creía querer, había una sed que solo él podía saciar.

Y me encantaría decirte que entendí el mensaje y nunca necesité volver a aprender esa lección.

Pero sería mentira.

Desde entonces ha habido momentos en los que me he apartado de mi caminar con Dios. Momentos en los que he intentado encontrar satisfacción en prácticamente cualquier otra área de la vida que puedas imaginar.

Y no escribo esto como alguien que nunca haya disfrutado de esas cosas.

A veces las disfruté.

Eso es parte de lo que me hacía volver.

Pero disfrutar de algo durante un momento y quedar satisfecho con ello son dos cosas muy distintas.

La noche termina. La emoción se desvanece. Aquello que estabas desesperado por comprar se convierte en algo en lo que apenas reparas.

Y, al final, vuelves a estar a solas contigo mismo.

Lo que estabas intentando no sentir sigue ahí.

A veces parece que se hace todavía más intenso.

He vivido momentos así. Momentos en los que me he dado cuenta de que lo único que realmente había hecho era posponer el vacío.

Me había dado algo que sentir sin encontrar nada que pudiera sostenerme.

Y lo más difícil era saber que con Dios había experimentado algo diferente.

Buscaba agua mientras recordaba lo que se sentía al beber.

En Jeremías 2:13, Dios describe a su pueblo abandonándolo a él, la fuente de aguas vivas, y construyendo cisternas rotas que no pueden retener agua.

Piensa en eso.

Dejan la fuente y empiezan a construir sustitutos.

Trabajan. Cavan. Recogen.

Pero lo que han construido no puede contener lo que necesitan.

Esa imagen tiene muchísimo sentido para mí.

Porque ¿cuánto esfuerzo ponemos en conseguir cosas que creemos que por fin van a llenarnos?

Y entonces, cuando la sensación desaparece, suponemos que simplemente necesitamos más.

Más dinero. Más placer. Más éxito. Más de aquello que durante un instante nos hizo olvidar que estábamos vacíos.

Rara vez cuestionamos el recipiente.

Simplemente seguimos intentando llenarlo.

Pienso en un juguete que tenía cuando era un bebé.

Era una de esas cajas con agujeros de diferentes formas. Un cuadrado de madera pasa por el agujero cuadrado. Un triángulo pasa por el agujero triangular. Un círculo pasa por el agujero circular.

Ya te haces una idea.

Hay un vídeo en el que intento una y otra vez meter el cuadrado en el círculo.

No encajaba.

Así que lo intentaba de nuevo.

Seguía sin encajar.

Y, al verlo ahora, una parte de mí piensa: «Vaya. Qué niño más tonto era».

Pero ¿cuánto tiempo de mi vida adulta he pasado haciendo EXACTAMENTE lo mismo?

Intentando llenar algo espiritual con algo material.

Frustrándome cuando no funciona.

Y volviéndolo a intentar, con más fuerza.

Una versión más cara. Una experiencia más emocionante. Algo más fuerte. Algo más grande.

Como si el cuadrado acabara encajando si lo empujaba con suficiente determinación.

Pero el problema nunca fue que necesitara un cuadrado más grande.

Era que intentaba llenar un espacio con algo que nunca había sido hecho para encajar ahí.

A eso me refiero cuando hablo de un vacío espiritual.

Necesitamos a Dios, pero seguimos intentando satisfacer esa necesidad con todo menos con él.

Después nos preguntamos por qué nada parece satisfacerla.

Un buen coche puede dar placer. El dinero puede facilitar la vida. No hay nada malo en apreciar algo hermoso o trabajar por algo significativo.

Pero ¿cómo podría una posesión darme la vida de aquel que me creó?

¿Cómo podría poseer más cosas de este mundo equivaler a conocer a Dios?

Y, sin embargo, aunque no lo digamos necesariamente así, eso es lo que muchas veces estamos pidiendo.

«Cuando gane esta cantidad, seré feliz».

Entonces la ganamos.

«Cuando por fin tenga aquello, estaré satisfecho».

Entonces lo tenemos.

Y, de alguna manera, la meta vuelve a alejarse.

Lo que antes parecía serlo todo se vuelve corriente. Lo que antes parecía inalcanzable se convierte en el lugar donde estamos mientras deseamos estar en otra parte.

¿En qué momento cuestionamos la promesa?

Porque, si tener más bastara para satisfacernos, tendría que llegar un momento en el que más fuera suficiente.

Entonces, ¿qué es el agua viva que ofrece Jesús?

En Juan 7, Jesús invita a los sedientos a acudir a él y beber. Juan explica que está hablando del Espíritu Santo.

Eso importa.

Porque Jesús ofrece algo mucho más profundo que una sensación mejor o una perspectiva más positiva.

Ofrece la presencia de Dios dentro de nosotros.

Por medio de Cristo recibimos perdón, somos llevados a la comunión con Dios y recibimos su Espíritu.

Aquel a quien fuimos creados para conocer viene a habitar dentro de nosotros.

Piensa en eso por un momento.

Nos pasamos la vida saliendo al mundo y acumulando cosas que esperamos que nos den vida.

Y Jesús habla de un manantial DENTRO de nosotros.

La fuente viene a vivir en la persona sedienta.

Eso es lo que me conmueve de todo esto.

Dios sabe cuánto nos hemos alejado. Sabe lo que hemos buscado. Conoce la diferencia entre la persona que mostramos a los demás y la que somos cuando no hay nadie alrededor.

Y, aun así, nos invita a acercarnos.

El agua viva es un regalo.

No llegas al pozo con una vida lo bastante impresionante como para comprarla.

Llegas con sed.

Eso me hace profundamente consciente de mi pequeñez.

Porque hay algo en nosotros que quiere llevarle una explicación a Dios. Algo que haga que nuestro alejamiento parezca más comprensible. Algo que nos haga sentir menos expuestos.

Pero no necesito convencerlo de que tenía menos sed de la que realmente tenía.

Necesito beber.

A veces la oración más honesta que puedo ofrecer es simplemente: «Dios, he vuelto a buscar por todas partes. Y estoy cansado».

Cansado de querer cosas que no pueden darme lo que les estoy pidiendo.

Cansado de sentirme lleno por un momento y, de alguna manera, acabar vacío.

Cansado de saber dónde se encuentra la vida mientras me convenzo de buscar en otra parte.

Y, cuando vuelvo a Dios, algo dentro de mí encuentra reposo.

No quiero decir que desaparezca toda dificultad.

Sigo sintiendo dolor. Sigo teniendo preguntas. Todavía hay días en los que orar resulta difícil y mis emociones no siguen inmediatamente aquello que creo.

Pero, en el fondo de todo eso, tengo un lugar al que pertenecer.

Puedo presentarme ante Dios sin necesitar impresionarlo. Puedo ser honesto sobre las cosas de las que me avergüenzo. Puedo sentarme con él sin tener nada especialmente impresionante que decir.

Hay un descanso especial en ser plenamente conocido y, aun así, seguir siendo invitado a acercarse.

Y, cuanto más cerca de él vivo, menos siento esa urgencia de tener las cosas sin las que antes creía que no podía vivir.

Puedo disfrutar de algo sin pedirle que me dé una identidad.

Puedo querer algo sin creer que toda mi vida está incompleta hasta tenerlo.

Puedo sentir algo doloroso sin necesitar escapar inmediatamente de ello.

Esa es la satisfacción de la que hablo.

Una vida tan profundamente arraigada en Dios que no todo deseo pasajero tenga que convertirse en un rumbo.

Pero eso también significa aprender a confiarle mi manera de vivir.

A veces queremos la paz de Dios mientras nos resistimos a lo que nos dice.

«¿Por qué debería renunciar a eso?»

«¿Por qué dice la Biblia que debería vivir así?»

«Yo sé lo que me hará feliz».

Hace poco llevé mi coche a un mecánico.

Sé algo de coches, pero no soy mecánico. Cuando explicó lo que necesitaba reparación, confié en sus conocimientos porque conocía el coche mejor que yo.

Y Dios nos conoce mucho más profundamente de lo que cualquier mecánico conoce un coche.

Él nos CREÓ.

Sabe lo que nos da vida. Sabe lo que nos daña. Entiende las necesidades que hay detrás de deseos que nosotros mismos apenas comprendemos.

Entonces, ¿por qué estoy tan convencido de que sé mejor que aquel que me creó qué puede satisfacerme?

Especialmente cuando mis propias ideas tantas veces me han dejado sediento.

Estoy aprendiendo a ver la obediencia a través de esa pregunta.

Las instrucciones de Dios vienen de aquel que sabe para qué fuimos creados.

A veces seguirlo significa soltar algo que todavía quiero. A veces significa confiar en él antes de entender por qué.

Pero el deseo, por sí solo, no puede decirme si algo va a darme vida.

He querido demasiadas cosas que me dejaron vacío como para seguir fingiendo que el deseo puede decirme eso.

Y hay otra cosa en el Evangelio de Juan que me cuesta leer sin detenerme.

En la cruz, Jesús dice: «Tengo sed».

Aquel que ofrece agua viva conoce la sed en su propio cuerpo.

Pienso en eso.

Dios ha entrado en el mundo de las personas a las que está invitando a volver a casa.

Conoce el agotamiento. Conoce el sufrimiento. En Cristo carga con nuestro pecado y atraviesa la muerte para llevarnos a la vida con él.

Su invitación nos llega a través de un amor que le ha costado algo.

Y no quiero acostumbrarme tanto a oír que Dios me ama que deje de sentir el peso de lo que significa.

El agua se ofrece gratuitamente.

Eso no significa que haya sido barata.

Después de todo lo que he buscado, de todo lo que he confundido con satisfacción y de cada vez que me he alejado, descubro que su invitación sigue ahí.

Ven.

Bebe.

Hay algo en eso que me desarma por completo.

Porque sé lo fácilmente que puedo cansarme de aprender la misma lección.

Sin embargo, Dios no se ha cansado de llamarme de vuelta a él.

Al final de la conversación en Juan 4, la mujer deja su cántaro y va al pueblo a hablarles de Jesús a los demás.

Vino a recoger algo.

Se marcha después de haber encontrado a alguien.

Y ahí es adonde quiero que nos lleve este pensamiento.

Al Dios del que podemos pasarnos toda la vida oyendo hablar mientras seguimos buscando vida en cualquier otro lugar.

No quiero pasarme el resto de la mía describiendo el agua viva mientras muero de sed junto al pozo.

Quiero beber.

- Adam