Eau vive.

Je savais où se trouvait l’eau, et j’ai quand même choisi de retourner dans le désert.

C’est la manière la plus honnête de commencer.

Parce qu’il y a eu des moments dans ma vie où j’ai vécu la présence de Dieu si profondément que, pour une fois, je n’avais pas l’impression d’avoir besoin de quoi que ce soit d’autre.

Et pourtant, après avoir vécu cela, je suis quand même allé chercher ailleurs.

Il y a une conversation dans Jean 4 à laquelle je reviens sans cesse.

Jésus est assis près du puits de Jacob lorsqu’une femme samaritaine vient puiser de l’eau. Il lui demande à boire, puis lui parle de ce qu’il appelle l’eau vive.

L’eau qu’elle est venue chercher ne l’empêchera pas d’avoir de nouveau soif. Mais l’eau qu’il donne devient en elle une source qui jaillit jusque dans la vie éternelle.

Elle est venue au puits avec un besoin qu’elle sait expliquer.

Jésus lui propose de répondre à un besoin bien plus profond.

Et je me demande combien de fois nous sentons qu’il nous manque quelque chose sans comprendre ce qui nous manque réellement.

Nous nous sentons vides, alors nous cherchons quelque chose.

Quelque chose à acheter. Quelque chose à accomplir. Quelque chose à vivre. Quelque chose pour alléger, un moment, le poids d’être nous-mêmes.

L’alcool. La drogue. Le sexe. L’argent. Les vêtements de marque. Une voiture plus rapide. Une maison plus grande.

Des choses différentes, porteuses de la même promesse.

« Peut-être que ÇA finira par suffire. »

Et parfois, pendant un instant, on a l’impression que oui.

Puis la sensation passe.

Et nous avons de nouveau soif.

Combien de fois cela peut-il arriver avant que nous arrêtions de demander où trouver davantage et que nous commencions à nous demander ce que nous buvons ?

Quand j’avais environ dix-sept ans, à l’époque où j’ai commencé à chercher Dieu, j’ai fait un rêve.

J’étais dans un désert, et j’avais terriblement soif.

Puis j’ai vu une bouteille d’eau en verre. C’était comme si elle était descendue du ciel. Une lumière venue d’en haut brillait sur elle.

Je me souviens d’avoir bu et d’avoir ressenti une satisfaction bouleversante.

Je ne sais pas vraiment comment l’expliquer autrement.

Je ne pensais pas immédiatement à ce dont j’aurais besoin ensuite. Je ne cherchais pas quelque chose de plus. Je n’avais pas l’impression qu’il manquait encore quelque chose.

J’étais satisfait.

Je crois que Dieu se servait de ce rêve pour me montrer quelque chose de lui.

Que, sous tout ce que je croyais vouloir, il y avait une soif que lui seul pouvait étancher.

Et j’aimerais pouvoir te dire que j’ai compris le message et que je n’ai plus jamais eu besoin de réapprendre cette leçon.

Mais ce serait un mensonge.

Depuis, il y a eu des périodes où je me suis éloigné de Dieu. Des périodes où j’ai essayé de trouver la satisfaction dans pratiquement tous les autres domaines de la vie que tu peux imaginer.

Et je n’écris pas cela comme quelqu’un qui n’a jamais pris de plaisir à ces choses.

Parfois, j’y ai pris plaisir.

C’est en partie ce qui me poussait à y retourner.

Mais apprécier quelque chose un instant et en être comblé sont deux choses très différentes.

La soirée se termine. L’excitation retombe. Ce que tu voulais désespérément acheter devient quelque chose que tu remarques à peine.

Et, au bout du compte, tu te retrouves de nouveau seul avec toi-même.

Ce que tu essayais de ne pas ressentir est toujours là.

Parfois, cela semble même plus intense.

J’ai vécu des moments comme ça. Des moments où j’ai compris que je n’avais fait que repousser le moment de retrouver ce vide.

Je m’étais procuré des sensations sans trouver quoi que ce soit qui puisse me soutenir.

Et le plus difficile, c’était de savoir qu’avec Dieu, j’avais vécu quelque chose de différent.

Je cherchais de l’eau tout en me souvenant de ce que cela faisait de boire.

Dans Jérémie 2:13, Dieu décrit son peuple qui l’abandonne, lui, la source d’eau vive, et se creuse des citernes fissurées qui ne peuvent pas retenir l’eau.

Pense à cette image.

Ils quittent la source et se mettent à construire des substituts.

Ils travaillent. Ils creusent. Ils amassent.

Mais ce qu’ils ont construit ne peut pas contenir ce dont ils ont besoin.

Cette image me parle énormément.

Car combien d’efforts déployons-nous pour obtenir des choses dont nous croyons qu’elles vont enfin nous combler ?

Et puis, quand la sensation disparaît, nous supposons que nous avons simplement besoin de davantage.

Plus d’argent. Plus de plaisir. Plus de réussite. Plus de ce qui nous a brièvement fait oublier que nous étions vides.

Nous remettons rarement le récipient en question.

Nous continuons simplement à essayer de le remplir.

Je pense à un jouet que j’avais quand j’étais bébé.

C’était une de ces boîtes avec des trous de différentes formes. Un carré en bois passe dans le trou carré. Un triangle passe dans le trou triangulaire. Un rond passe dans le trou rond.

Tu vois le genre.

Il y a une vidéo de moi essayant sans cesse de faire entrer le carré dans le rond.

Ça ne rentrait pas.

Alors j’essayais encore.

Ça ne rentrait toujours pas.

Et, en regardant la vidéo, une partie de moi se dit : « Franchement. Quel gamin idiot j’étais. »

Mais combien de temps, dans ma vie d’adulte, ai-je passé à faire EXACTEMENT la même chose ?

Essayer de remplir quelque chose de spirituel avec quelque chose de matériel.

M’énerver quand ça ne marche pas.

Puis réessayer, plus fort.

Une version plus chère. Une expérience plus excitante. Quelque chose de plus fort. Quelque chose de plus grand.

Comme si le carré allait finir par rentrer si je poussais avec assez de détermination.

Mais le problème n’a jamais été qu’il me fallait un carré plus grand.

C’était que j’essayais de remplir un espace avec quelque chose qui n’avait jamais été conçu pour y entrer.

C’est ce que je veux dire quand je parle d’un vide spirituel.

Nous avons besoin de Dieu, mais nous essayons sans cesse de répondre à ce besoin avec tout sauf lui.

Puis nous nous demandons pourquoi rien ne semble y répondre.

Une belle voiture peut être agréable. L’argent peut faciliter la vie. Il n’y a rien de mal à apprécier quelque chose de beau ou à travailler pour quelque chose qui a du sens.

Mais comment un bien matériel pourrait-il me donner la vie de celui qui m’a créé ?

Comment posséder davantage de biens de ce monde pourrait-il équivaloir à connaître Dieu ?

Et pourtant, sans forcément le formuler ainsi, c’est souvent ce que nous demandons.

« Quand je gagnerai cette somme, je serai heureux. »

Puis nous la gagnons.

« Quand j’aurai enfin ça, je serai satisfait. »

Puis nous l’avons.

Et, d’une manière ou d’une autre, la ligne d’arrivée recule encore.

Ce qui nous semblait autrefois être tout devient ordinaire. Ce qui nous semblait inaccessible devient le point où nous en sommes, à rêver d’être ailleurs.

À quel moment remettons-nous la promesse en question ?

Car si avoir davantage suffisait à nous combler, il devrait bien arriver un moment où ce serait assez.

Alors, qu’est-ce que l’eau vive que Jésus offre ?

Dans Jean 7, Jésus invite ceux qui ont soif à venir à lui et à boire. Jean explique qu’il parle du Saint-Esprit.

C’est important.

Parce que Jésus offre quelque chose de bien plus profond qu’une sensation plus agréable ou une vision plus positive.

Il offre la présence de Dieu en nous.

Par le Christ, nous recevons le pardon, nous entrons en communion avec Dieu et nous recevons son Esprit.

Celui que nous avons été créés pour connaître vient demeurer en nous.

Prends un instant pour y penser.

Nous passons notre vie à parcourir le monde, à accumuler des choses dont nous espérons qu’elles nous donneront la vie.

Et Jésus parle d’une source AU-DEDANS de nous.

La source vient habiter la personne qui a soif.

Voilà ce qui me touche là-dedans.

Dieu sait jusqu’où nous nous sommes éloignés. Il sait ce que nous avons cherché à saisir. Il connaît la différence entre la personne que nous présentons aux autres et celle que nous sommes quand personne n’est là.

Et pourtant, il nous invite à venir.

L’eau vive est un don.

Tu n’arrives pas au puits avec une vie assez impressionnante pour l’acheter.

Tu arrives avec ta soif.

Cela me remplit d’humilité.

Parce qu’il y a quelque chose en nous qui veut apporter une explication à Dieu. Quelque chose qui rende notre égarement plus compréhensible. Quelque chose qui nous fasse nous sentir moins à découvert.

Mais je n’ai pas besoin de le convaincre que j’avais moins soif qu’en réalité.

J’ai besoin de boire.

Parfois, la prière la plus honnête que je puisse faire est simplement : « Dieu, j’ai encore cherché partout. Et je suis fatigué. »

Fatigué de vouloir des choses qui ne peuvent pas me donner ce que je leur demande.

Fatigué de me sentir brièvement comblé et de finir, d’une manière ou d’une autre, vide.

Fatigué de savoir où se trouve la vie tout en me persuadant de chercher ailleurs.

Et quand je reviens à Dieu, quelque chose en moi s’apaise.

Je ne veux pas dire que toutes les difficultés disparaissent.

Je ressens encore la douleur. J’ai encore des questions. Il y a encore des jours où prier est difficile et où mes émotions ne suivent pas immédiatement ce que je crois.

Mais, au fond, j’ai un endroit où je me sais à ma place.

Je peux me présenter devant Dieu sans avoir besoin de l’impressionner. Je peux être honnête sur les choses dont j’ai honte. Je peux m’asseoir avec lui sans avoir quoi que ce soit de particulièrement impressionnant à dire.

Il y a une forme de repos dans le fait d’être pleinement connu et pourtant invité à se rapprocher encore.

Et plus je vis près de lui, moins j’éprouve ce besoin pressant d’avoir les choses dont je pensais autrefois ne pas pouvoir me passer.

Je peux apprécier quelque chose sans lui demander de me donner une identité.

Je peux vouloir quelque chose sans croire que toute ma vie est incomplète tant que je ne l’ai pas.

Je peux ressentir quelque chose de douloureux sans avoir immédiatement besoin d’y échapper.

C’est de cette satisfaction-là que je parle.

Une vie assez profondément enracinée en Dieu pour que chaque désir passager n’ait pas à dicter le chemin à prendre.

Mais cela signifie aussi apprendre à lui faire confiance dans ma façon de vivre.

Parfois, nous voulons la paix de Dieu tout en résistant à ce qu’il nous dit.

« Pourquoi devrais-je renoncer à ça ? »

« Pourquoi la Bible dit-elle que je devrais vivre ainsi ? »

« Je sais bien ce qui me rendra heureux. »

Récemment, j’ai amené ma voiture chez un mécanicien.

Je m’y connais un peu en voitures, mais je ne suis pas mécanicien. Lorsqu’il m’a expliqué ce qu’il fallait réparer, j’ai fait confiance à ses connaissances parce qu’il connaissait la voiture mieux que moi.

Et Dieu nous connaît plus profondément que n’importe quel mécanicien connaît une voiture.

Il nous a CRÉÉS.

Il sait ce qui nous donne la vie. Il sait ce qui nous abîme. Il comprend les besoins qui se cachent sous des désirs que nous comprenons à peine nous-mêmes.

Alors pourquoi suis-je si convaincu de savoir mieux que celui qui m’a créé ce qui peut me combler ?

Surtout quand mes propres idées m’ont si souvent laissé assoiffé.

Cette question m’apprend à regarder l’obéissance autrement.

Les instructions de Dieu viennent de celui qui sait dans quel but nous avons été créés.

Parfois, le suivre signifie abandonner quelque chose que je veux encore. Parfois, cela signifie lui faire confiance avant de comprendre pourquoi.

Mais le désir seul ne peut pas me dire si quelque chose va me donner la vie.

J’ai désiré trop de choses qui m’ont laissé vide pour continuer à faire comme si le désir pouvait me le dire.

Et il y a autre chose dans l’Évangile de Jean que j’ai du mal à lire sans m’arrêter.

Sur la croix, Jésus dit : « J’ai soif. »

Celui qui offre l’eau vive connaît la soif dans son propre corps.

J’y pense.

Dieu est entré dans le monde des personnes qu’il invite à rentrer chez lui.

Il connaît l’épuisement. Il connaît la souffrance. En Christ, il porte notre péché et traverse la mort pour nous conduire à la vie avec lui.

Son invitation nous parvient à travers un amour qui lui a coûté quelque chose.

Et je ne veux pas m’habituer à entendre que Dieu m’aime au point de ne plus en sentir le poids.

L’eau est offerte gratuitement.

Cela ne veut pas dire qu’elle n’a presque rien coûté.

Après tout ce que j’ai cherché à saisir, tout ce que j’ai pris pour de la satisfaction et chaque fois que je me suis égaré, je découvre que son invitation est toujours là.

Viens.

Bois.

Il y a là quelque chose qui me bouleverse entièrement.

Parce que je sais à quel point je peux facilement me lasser d’apprendre la même leçon.

Et pourtant, Dieu ne s’est pas lassé de me rappeler à lui.

À la fin de la conversation dans Jean 4, la femme laisse sa cruche et va en ville parler de Jésus aux gens.

Elle était venue chercher quelque chose.

Elle repart après avoir rencontré quelqu’un.

Et c’est là que je veux que cette pensée nous conduise.

Vers ce Dieu dont nous pouvons passer toute notre vie à entendre parler tout en continuant à chercher la vie partout ailleurs.

Je ne veux pas passer le reste de la mienne à décrire l’eau vive tout en mourant de soif à côté du puits.

Je veux boire.

- Adam